
Книжка состоит из небольших главок-рассказов, автор немножко вспоминает о своем детстве, немножко рассказывает о художниках и даже не о художниках... Есть тут Шаляпин, есть тут Павлов. В принципе, конечно, интересный материал - как все, связанное с реалиями эпохи.
В то же время не знаю уж, кому как, а лично мне все это кажется очень неровным... Автор излагает суховато и даже чопорно. Слишком часто вообще идет какой-то сплошной официоз, ну вот так нейтрально-безлико, общими фразами - "восхищаюсь его огромным талантом и уверен, что его значение в русском искусстве будет незыблемо, вечно" (наугад открыла!) - в таком роде, как говорится, в духе передовиц газеты "Правда". Или как будто текст из учебника. Как-то, на мой взгляд, недостаточно чего-то личного, чего-то пережитого, своего отношения, эмоционального отклика. Нет, оно есть, но...

В общем, как-то автор остался для меня абсолютно закрытым. Не чувствую я его...




Но тут претензий быть не должно, я считаю...


К слову сказать, у меня почему-то сложилось впечатление, что в главке про Левитана автор кое-что повторяет из того, что я уже читала у Коровина. Разыскивать, сверять и проверять, что было раньше, что было позже, лень и неохота.
читать дальше