)
Но впечатление остается какое-то смазанное. Интрига слишком наворочена, слишком много всяких деталей и сложностей... 
Тут тебе и исторические легенды-хроники с налетом мистики, тут и хитроумные шифры, и злодеи, скрывающиеся под множеством личин... Оно бы ладно, но просто как-то чувствуется, что вся эта экзотика используется исключительно для удовольствия автора. 
Вот скажем, для простейшего примера - стоит деревня среди болотистой местности, кругом реки, ручьи, канавы, стоки - все такое. Вот там образуется труп... который нужно куда-то деть под покровом ночи. Ну так чего проще - дотащить до ближайшей канавы-болота и притопить. Ни в жизнь никто не найдет. Или уж если и найдут, то через несколько веков, когда, как выражался Ф.М.Достоевский, это будет уже всемирная история. 
Но нет - непременно же надо злоумышленнику этот труп закопать в свежей могиле, посреди деревни... почему-то авторам детективов упорно кажется, что очень легко и просто раскапывать-закапывать тайком могилы.
Здесь практически отсутствует сам лорд Питер Уимзи, в котором и заключается главное очарование этих романов! 
Где его ирония (и самоирония), его небрежный аристократический шик, его блистательное классическое образование, его добродушие и склонность к авантюрам... 
Здесь как будто не Уимзи расследует и направляет события, а события сами собой складываются, при постоянном лепетании героя, что "я ничего не понимаю"... Ну, я, как читатель, тоже ничего не понимаю. 
Вот даже думаю - может, лучше бы автор просто написала историю о том, как Уимзи поиграл на колоколах в рождественскую ночь (или новогоднюю? запуталась) - и без всяких трупов? Очень странно, что там что-то как-то скачалось. (продолжает сильно удивляться) 
Я не могу это представить. Ну вот, скажем, живет себе обычная рядовая семья... Родители где-то приближаются к пенсионному возрасту, если уже не, сын уже вырос. И тут прибывает такая тетя и радостно заявляет - а ваш сын - это не ваш сын, а мой! его перепутали в роддоме с вашим ребенком! который достался мне! Но я искала и теперь нашла своего дорогого сыночка! Здрасьте, я ваша мама. А вашего ребенка я не могу вам предъявить, так как он у меня, к сожалению, уже помер. 
на которых не знаю, как сейчас, а в советской школе все девочки сначала что-то пекли, а потом дружно себе что-то шили. И на этих самых уроках, даже такой даун в области рукоделия, как я, под руководством преподавательницы, все-таки сшила себе юбку и сарафан... А платье - это уже было слишком запредельно, платье я не одолела, да, то есть, какое-то платье в итоге было, но лучше бы его не было. 
(но зато в черной кожаной куртке! канонично 
)
