Дочитала дневники Булгаковых. Очень грустно. Жуткое дело - оказаться в такой ситуации...
И что самое характерное - если у меня еще оставались какие-то иллюзии относительно так называемой творческой интеллигенции, то после булгаковских дневников уже напрочь ничего не остается.
Господи, какая же мерзость, мерзость, мерзость... Люди, готовые со всей душой травить кого угодно, физиологически не переносящие никого, кто хоть сколько-то хоть чем-то выделяется из общей массы...
В общем, у меня депрессия.