Д.Щеглов. Три тире.
«4 февраля 1945г. На подсохших буграх сидели группы немецких женщин. Возле них прямо на земле спали дети, и, очевидно, они были не способны идти дальше. Едва волоча ноги, показались старухи, идущие неведомо куда. За ними новая группа матерей с детьми. Малыши держались за низенькие коляски, за юбки матерей и покорно тянулись рядом. Я смотрел на этих человечков, страдающих за преступления их отцов… В карманах у меня было печенье, взятое в дорогу, и я роздал все. Дети угрюмо брали и медленно откусывали, не произнося ни звука. Они были похожи на щенков, раздавленных колесом телеги. Зато их матери заговорили сразу и неудержимо об «ужасе», который происходит вокруг, и о том, что русские солдаты их накормили и не сделали никакого зла.
Вдруг от толпы отделилась женщина с ребенком на руках. Она перешла шоссе и остановилась, глядя вперед, на маленькое озерко, подернутое тонким льдом.
- Ты куда идешь, Эмми? – раздался чей-то измученный, бесстрастный голос.
- Что? – откликнулась женщина. – Куда-нибудь. У меня пропало молоко.
- Сейчас же иди назад.
- Не все ли равно…
- Иди назад!
- Вас зовут… - говорю я тихо. – Идите к ним.
Прижав ребенка к груди, мать смотрит на меня, ее губы начинают вздрагивать, она боится произнести слово, чтобы не разрыдаться.
- Кто в этом виноват?»
читать дальше