А.Иванов. Земля-Сортировочная.
«Мы прошагали по тропинке вдоль забора. Кругом рос чертополох и стояли вагоны. В пустое синее небо скучно торчали ободранные семафоры. Байконур молча брел за нами в высоченной траве, как подводная лодка.
- Дядь Мить, - окликнул я Карасева, - вас еще не выследили шпионы диктатора?
- Не, Вовка, - сказал он. – У них квалификации не хватает.
Мы вышли к свалке металлолома. Все здесь проржавело до дыр. Сбоку аккуратно стояла летающая тарелка дяди Карасева, очень напоминающая трактор «Беларусь», но без колес.
- Дядь Мить, - опять спросил я, - а вы правда на ней из созвездия Геркулеса прилетели?
- Правда, пацаны, - серьезно ответил Карасев, откинул кожух и высыпал картошку в специальную дырку. – Хотя, может, и из Козерога. Я еще плохо в вашем небе разбираюсь.
Он залез в кабину, протер рукавом мутные циферблаты и нажал на рычаг. Затарахтел мотор. Густой сивушный дух пополз во все стороны.
- А почему ваша тарелка самогон гонит? – спросил Барбарис, не обладавший зачатками поэтического мышления.
- Он, пацаны, в еённом двигателе как смазочное масло, - пояснил Карасев, выколачивая из ведра земляные крошки. – Раньше-то, в Козероге, я не знал, что его пьют, а здесь узнал. Двигатель мне сейчас не нужен, а эту систему я эксплуатирую.»

читать дальше