Новелла Матвеева "Избранное". Советская литература, поэзия.
По несчастливому стечению обстоятельств, у меня как-то в детстве не сложилось с автором... Дело в том, что Новелла Матвеева относилась - в каком-то роде - к бардам и авторской песне, вот этому вот всему... И пусть не так часто, как, скажем, Никитины, но все же появлялась на экранах телевизоров, на концертах каких-нибудь. Так что имя мне было знакомо. Но не сложилось! Как сейчас помню - какой-то концерт по телевизору, объявляют Новеллу Матвееву... и она принимается петь... про дырку в стене. Ну, вы знаете, - если кто интересовался авторской песней. Там что-то типа лирической баллады про женщину, которая оплакивает ушедшего возлюбленного и сначала испытывает теплые чувства к гвоздю, на который он повесил что-то из одежды, потом, с течением времени, гвоздь выпал, но ей было достаточно, что дырка осталась, потом дырка тоже затерлась, но ей было достаточно, что она знала, что дырка там была! Увы... может, это очень хорошая вещь, мне уже не оценить. В детстве я ее совершенно не в состоянии была понять и воспринять. Что за чушь - подумала я - и автор среди меня отправилась в черный список. С пометкой, что мне это не надо.
И за все это прошедшее время у меня даже вообще не возникало ни единой мысли о таком авторе - потому что, едва заслышав это имя, я сразу вспоминала - дырка в стене! Но тут мне попалась статья в "Литературной газете" (которая часто меня наводит на какие-то книги и каких-то авторов, вот, к слову сказать, с ее же наводки я познакомилась с Ю.Кузнецовым...), там очень интересно рассказывали про Новеллу Матвееву. читать дальшеПо случаю какой-то знаменательной даты. И главное, приводили цитаты и фрагменты. Это меня заинтересовало. Проверила в нашей библиотеке - к счастью, там оказалась книга автора, из тех приятных толстых сборных томиков, которые выпускали в последние советские годы - очень они мне полюбились. Взяла почитать.
Ну и - это действительно оказалась прекрасная поэзия... Может, автор временами слишком упирает в классическую манеру - получается такая прихотливая узорная вязь... немного тяжеловато для восприятия, приходится прилагать усилия... чтобы почувствовать образ... Но главное, что он там есть. Очень красиво... Особенно стихи на, так сказать, корабельно-морскую тематику - может, тут что-то близкое к Гумилеву... ну, мне послышалось что-то общее. И, как оказалось, я все-таки с удовольствием слушала по крайней мере одну песню автора - хотя и не имела понятия, что это ее песня. "Какой большой ветер напал на наш остров..." Тоже барды пели.
И - еще порция цитат.
«Открывателя не гложет тень сомнений: в тайну вечности его вникает гений, но вникает ли и гений: для чего?»
«…А впрочем, выясняется в конце, что все подвалы наши – на эстраде. Все тайны, как посмотришь, - на лице. У нас и подсознание снаружи. Все просто: нам получше – вам похуже. Кот хочет сала, палки просит пес. Успех собрата мучит нас до слез. Но чтоб до истин этих доискаться, не стоит в преисподнюю спускаться!»
«Сколько ликов у льда! Он подобен, вертясь перед вами, отражению в ложке, в зрачке, в колесе, в самоваре. Но его отражения – сжатей, подавленней, глуше: будто издали, искоса в зеркало смотрятся души, подойти не решаясь и честно в стекло поглядеться».
«И плагиатор ценит тон любезности. Зови ж его не хищником словесности, а… сборщиком фольклора безымянного в среде поэтов мировой известности».
«Мудрец вопросы миру задает. Дурак ответы скорбные дает. (К тебе, глупец, как раз не обращались; ведь ты и есть причина всех невзгод!)»
«Скажи: нельзя ли быть и честным и живым? Трагический исход – неужто неминуем?»
«Есть, есть разрыв – ручаюсь головой! – меж сущностью и формой стиховой: от формы пляшешь, носишься, летаешь… От сути – ковыляешь, чуть живой…»
«Поэт не о себе скорбит. Как ни тяжка зависимость певца от черствого куска, стократ ему больней, что от куска зависят умы, характеры, народы и века».
«Когда заносчивость припишут вам лукаво, но и на равенство у вас отнимут право и каждой курице дозволят клюнуть вас, - ловите этот час и знайте: это – слава».
«Не верь, что постоянство приедается. Такая мысль ничем не подтверждается: когда ж успело б нам приесться качество, которое так редко попадается?»
«Поскольку в историческом потоке не вдруг поймешь, где доблести, где склоки, - давай не на историю молиться, а на ее отменные уроки!»
«Бесчинства объясняются войной. Зловредный нрав – природою дурной. И только честь ничем не объяснима. Но верить можно только ей одной».
«Поэт, пинающий собаку, божусь, не вступит с тигром в драку».
«Странно мечтать о блаженстве небесном, не ходив по земле пешеходом безвестным».
«Не видит, не слышит поселок, окуренный снами, что вырвались рощи, ушли из земной западни; деревья не здесь! – лишь подножья шершавые с нами, как письма о том, что к рассвету вернутся они. И наземь сойдут по ковру укороченной тени, улику – воздушную лестницу – спрячут. А жаль: их утро подменит; они возвратятся не теми, какими их видела ночь и небесная даль…»
«Блещет небо за облаками, как за сохнущими сетями – море…»
«Душистый горошек… Невидимых кошек прозрачные ушки в огне…»
«Любое художество – бой, читай: не бывает громов унисонных и молний, согласных с тобой».
«…Была ли щель, через которую могла пойти в другую сторону вода истории? Не знаю… Но часто вспоминаю… того, чьи странствия чудесные, слова прямые, мысли честные показывают непреложно, что людям быть людьми – возможно».
«В окнах стоит тишина – нежно, как в вазе вода…»
«Когда выходишь из кино в мерцанье вечера сырое, лишь краем глаза замечая, что землю снегом замело, то существуешь за двоих: и за себя, и за героя. Или совсем не существуешь – ни за себя, ни за него. Ознобом воздух напоен, тоской по Куперу и Грину… Кинематограф, как сова, тебе глядит упорно в спину».
«Как жаль, что Золушка теперь, когда на бал бежать ей нужно, уж не проходит через стены, а прошибает стены лбом!»
«Дурак-то он дурак, но – в собственную пользу!»
«Есть резон моему пристрастью и гончарному упоенью: если бьется посуда к счастью, то не бьется – к успокоению».
«Любой ценою избегают Севера пичуги. Если видят Север, то весною. Если зиму видят, то – на Юге… Есть неизъяснимая отрада в том, как, путешественники света, видят птицы только то, что надо: лето да весну, весну да лето. Не страшась ни океанов грозных, ни пустынь сухих, - они всегда ведь из обрывков весен кратких, розных вечную весну хотят составить!»
«Всяк зимует. Полземли пасует перед стужи идолом поганым. Только птицы всюду – за весною. Как толпа детей за балаганом…»
«Стонут вихри в дуплах… Мне вот-вот примнится, что садам привычно с якоря корней срываться еретично».
«Письмами чайки горят в камине заката… Парус мой, парус – нищенская заплатка! И море под нами шатко, и небо для нас – загадка, - лишь волны – за складкой складка – несут умолчания дна…»
«Прекрасна сила. Только не сама, а как служанка Сердца и Ума. Душа есть рыцарь,плоть – оруженосец. А не наоборот…»
«…А у чайки вскрик – не с одним наклоном: то ли в небо зов, то ли зов ко дну».
«Откуда мы взяли, что вещая жизни загадка сродни аппетиту? И выглядит лакомо, сладко? И надо ль быть гением, чтобы приметить незлобно: пред нами Земля. И явленье сие – не съедобно».
«Мало прошло по земле справедливых баталий: в черной отаре лишь несколько белых овец! Но и в приятнейших войнах, как мы подсчитали, все-таки самое славное время – конец».
«Глядеть на птицу в небе – и есть остановиться. Глядеть на птицу в небе – всегда глядеть с вокзала…»
«Комар запел одинокий, незримый – тонок и слаб, как завязанный бантиком воздух».
«И одуванчиков легионы – в прекрасный мир иллюминаторы золотые…»
«…Верю, что цветы, не найденные днем, в темное, по запаху – найдутся».
«Что за счастье, Ночь, в твоем саду всем чуть слышным и совсем неслышным!»
«Открыть – добро ли, зло ли – не могут те, кто злы: зло слишком близко им, а благо им – забавно».
«Лунное счастье на чьей стороне? Не знаю… Ведь нынешним детям Земли приходится жить при доступной Луне. А мы – недоступную видеть могли».
«Жизнь – цветок. Ей закон – аромат».
«…Как с перевязанной щекою истомленный человек, луна ущербная в небе крива».
«Заклинательница змей, отчего мне не нравится твое колдовство? Ты как будто что-то лепишь из змеиных тел; что ж ты слепишь? Я бы знать хотел! Вот усатая привстала змея, - ты слепи мне из нее соловья! Ах, не можешь? Так зачем надо заклинать то, что можно только проклинать?»
«…И как в передничке за прялкой сидеть не станет мореход, то не мечтай, что этот жалкий насест поэзия займет!»
«Ах, нам для странствий кругосветных не требуется ничего. Мечта наш парус надувает, сны – кормят нас и укрывают… ах, нам достаточно бывает воображенья одного».
«Века кружат в пространстве, пространство кружится в веках. Романтик может жить без странствий, но без мечты о них – никак!»
«Сделай песню, щемящую сладко, Муза – пчела полыни!»
«Я знаю, что можно не видя любить и невидимым жить. Но можно ли, в комнатах сидя, бродяжьему флагу служить?»
«Трудней, чем зарубки на сучьях, давать хитрецам имена: их лики меняются. Сущность их – та же во все времена».
«Вот я – зевака пейзажей! Порой восторженный, чаще дремотный… Я тут как тут. Ведь пейзаж без зеваки похож на ботинок без пары».
«…Не хочешь мне помочь в отваге и размахе, не суйся помогать мне в скромности и страхе, управлюсь без тебя!»
«Как много редкого на свете! И как мало обыкновенного! Глядеть так прямо страх… Ты помнишь, как в глазах у нас уже мелькало от уникального? Как путалось в ногах неповторимое? Притом, что нам с тобою от исключительного не было отбою! Валили, взяв разгон, к нам то единственные в роде, то из ряда вон выходящие… Свиненок с крыльями… Звезда во лбу козла… Избранничество есть заскок не одиночек, а необъятных толп несметного числа! В какой козявке не сидит наполеончик?! Кто не владыка сфер? Какой дурак не гений? Какой пошляк – не демон? Где просто человек? Должно быть, этот мир не из молекул сделан, а из заносчивостей всех, кому не лень…На равенство ни в жизнь дурак не согласится!»
«Ла-с. Только редкое нормально. Лишь нормальность по-настоящему редка на свете сем».
«…Изобретательную хищность никогда не путать с навыками тонкого труда, а сон сомлевших змей – с ленцою неуклюжей; есть твари, чей досуг землетрясенья хуже, в чьей грозной праздности – смерчей припляс…»
«Рифмы – крылья слов. Слова же – крылья действий».
«Как всадник, на скаку склоняясь, шапку ловит, я рифму выхвачу из хаоса вещей!»
«Простак, приметивший сквозь дырки быта вечность. – он-то и есть поэт!»
«Не спорю: никогда, конечно, сам не знаешь, куда тропа свернет, когда стихи слагаешь: уж так заведено, что с непредвиденным непостоянны узы, и где настигнут нас, а где покинут музы – нам ведать не дано».
«Как знать, куда меня дорога приведет: к бессмертным или же к Бессмертному Кощею».
«Кто сам не песня – тот обычно против песни…»
«В море ночи закат уносит облаков последнюю щепку. Странно! Ветер и свет на небе, а в саду и темно и тихо».
«Эх, да где же тебе догадаться, что не есть предметы богатства: кот на лестнице, шум деревьев, стихов наброски…»
«Понемножку я живу, всякой малости рада. Я владею подобием сада шириною с ладошку. А дале? Разве только уж рощи взгляда? Начинаются, простираются, не кончаются рощи взгляда моего…»
«…Спасибо злым людям! Напору злобы, дувшей нам в спину, злобы, гнавшей нас в гору – к мастерам!»
«Зима. Какие краски в эту пору хмурые! Какие серые и черные! Но… снегиря я вдруг увидела в окно: он звонко пел, не видя этой хмурости, - непослушанья красное пятно! Он был так ярок! Точно воин, раненный в бою со стужею – за честь весны!»
«Вот уж, кажется, десятки, - что там! – сотни тысяч раз слышали, что надо жизнью за поэзию платить! Да. За вечное везенье в сочинении стихов – жизнь отдайте без остатка…»
«Нам хочется чудес великих! Но откуда мы взяли, что не чудо хотя бы – этот лес? Хотя бы этот берег с ключами и камнями? Хотя бы этот снег с бегущими тенями? Хотя бы – человек?»
«Придет художник – правого спасет, неправый суд – на холст перенесет. Все гении сначала – адвокаты».
«К воспоминаниям зовет старая песнь меня…»
«Нет ненужной мечты, нет напрасного сна, и ничто не пройдет просто так. Души верят в свою бесконечность. Она, это вера – совсем не пустяк».
«Даль – всем помощник, каждому союзник. И зримая и скрытая в цене».
«Всплыла в своей скорлупке жемчужина с заоблачного дна; дитя луны, малютка в лунной шлюпке, большой луне была удивлена!»
«…В зимних дней однообразии все мысли крылись, все фантазии, как в белом цвете – все цвета».
«Навстречу мне – не помню, сколько раз, - вы подымали пару мрачных глаз, тяжелых и увесистых, как гири. В каком-то смысле вы штангистом были!»
«Как?! Вечно пальму первенства искать, а дивной пальмы равенства не знать?! По счастью, тем, кто трудится, плевать на всех «родившихся повелевать»; там, где они приказывать родятся, не всяк родился им повиноваться».
«Людская серость всех лютей стремится спятить. Допинг нужен ей. И факелам тем пуще дурни рады, чем суше в зной пороховые склады».
«Что за комиссия! Создатель! Что за мука быть честного отца примерными детьми!»
«То темно, то скучно взрослым было, «шумно», «душно», «поздно», «грязно», «тесно»… А у детства только два мерила: «интересно» и «неинтересно».
«Кто стихам подвержен, тем сначала низкую боязнь отбросить надо. Ни в простецких лясах, ни в изыске не обрящешь нужные слова, лишь в бесстрашной храбрости и риске обитает тайна божества».
«Мой друг, не доверяй поверхностному взгляду! И разницу как раз увидишь без труда меж отдыхом «сейчас» и отдыхом «всегда»!
«Детства золото неразменное! Лед, в который глядится Вселенная! Елка ростом с кометный хвост! Разве это не странно, не ново? И не лучше ль богатства земного снег – от совсем удаленных звезд летящий; снег – с еще не рожденных звезд?!»
«Время приходит в негодность, если рушится поочередность света и тени».
«Новое только тогда хорошо, когда оно лучше старого!»
Новелла Матвеева "Избранное". Советская литература, поэзия.
По несчастливому стечению обстоятельств, у меня как-то в детстве не сложилось с автором... Дело в том, что Новелла Матвеева относилась - в каком-то роде - к бардам и авторской песне, вот этому вот всему... И пусть не так часто, как, скажем, Никитины, но все же появлялась на экранах телевизоров, на концертах каких-нибудь. Так что имя мне было знакомо. Но не сложилось! Как сейчас помню - какой-то концерт по телевизору, объявляют Новеллу Матвееву... и она принимается петь... про дырку в стене. Ну, вы знаете, - если кто интересовался авторской песней. Там что-то типа лирической баллады про женщину, которая оплакивает ушедшего возлюбленного и сначала испытывает теплые чувства к гвоздю, на который он повесил что-то из одежды, потом, с течением времени, гвоздь выпал, но ей было достаточно, что дырка осталась, потом дырка тоже затерлась, но ей было достаточно, что она знала, что дырка там была! Увы... может, это очень хорошая вещь, мне уже не оценить. В детстве я ее совершенно не в состоянии была понять и воспринять. Что за чушь - подумала я - и автор среди меня отправилась в черный список. С пометкой, что мне это не надо.
И за все это прошедшее время у меня даже вообще не возникало ни единой мысли о таком авторе - потому что, едва заслышав это имя, я сразу вспоминала - дырка в стене! Но тут мне попалась статья в "Литературной газете" (которая часто меня наводит на какие-то книги и каких-то авторов, вот, к слову сказать, с ее же наводки я познакомилась с Ю.Кузнецовым...), там очень интересно рассказывали про Новеллу Матвееву. читать дальше
По несчастливому стечению обстоятельств, у меня как-то в детстве не сложилось с автором... Дело в том, что Новелла Матвеева относилась - в каком-то роде - к бардам и авторской песне, вот этому вот всему... И пусть не так часто, как, скажем, Никитины, но все же появлялась на экранах телевизоров, на концертах каких-нибудь. Так что имя мне было знакомо. Но не сложилось! Как сейчас помню - какой-то концерт по телевизору, объявляют Новеллу Матвееву... и она принимается петь... про дырку в стене. Ну, вы знаете, - если кто интересовался авторской песней. Там что-то типа лирической баллады про женщину, которая оплакивает ушедшего возлюбленного и сначала испытывает теплые чувства к гвоздю, на который он повесил что-то из одежды, потом, с течением времени, гвоздь выпал, но ей было достаточно, что дырка осталась, потом дырка тоже затерлась, но ей было достаточно, что она знала, что дырка там была! Увы... может, это очень хорошая вещь, мне уже не оценить. В детстве я ее совершенно не в состоянии была понять и воспринять. Что за чушь - подумала я - и автор среди меня отправилась в черный список. С пометкой, что мне это не надо.
И за все это прошедшее время у меня даже вообще не возникало ни единой мысли о таком авторе - потому что, едва заслышав это имя, я сразу вспоминала - дырка в стене! Но тут мне попалась статья в "Литературной газете" (которая часто меня наводит на какие-то книги и каких-то авторов, вот, к слову сказать, с ее же наводки я познакомилась с Ю.Кузнецовым...), там очень интересно рассказывали про Новеллу Матвееву. читать дальше