Из жизни кактусовых мышей.
Мышь долго плакала, кололась, но продолжала грызть кактус. Пока до нее не дошло, что кактус - пластмассовый.
Все. Сил моих больше нет. Больше я Донцову не читаю... Пусть читает мама, она ей нравится.
В последней книжке, которой я долго давилась - ДД памятник Гагарину поименовала памятником Бэтмену. Очень смешно - ухохотаться.
В только что начатой книжке - похищают детективную писательницу Смолякову. Смолякова упоминается у ДД частенько... Как вся "такая-блин такая-растакая" ((с) Пугачева). И только тут до меня дошло (тупость обыкновенная читательская), что под Смоляковой автор изящно выводит саму себя! Эх, да худенькая женщина с усталыми глазами и с прорвой собак, и с любовью к животным, и деликатная с поклонниками таланта... Эх, да и пишет, и пишет детективы, как только успевает...
Нет, это уже предел. Это просто какой-то зеркальный тупик получается.
Чувствую легкость необыкновенную.