«Отец суровый возвращался от поездов.
В ночи мы слышали полночный вскрик – свисток локомотива, пронзавший дождь своим бродячим воем, а после вслушивались в хлопанье дверей.
Отец и ветер врывались в дом, под их шагами содрогался пол, испуганные двери постреливали сухо, как пистолеты.
А в это время мрак и лютый ливень, обрушенный на крыши непогодой, мир постепенно заливали, и слышен был один лишь ветер, боровшийся с дождем.
И все же отец был человеком дня,
Был капитаном поездов и зорь холодных.
Путейцы – моряки земли, плывущие в безводные лесные гавани,
Куда ни корабли, а поезда вплывают, раздвигая дали, окончив мореплаванье земное.
И в пору, когда поезд отдыхал, друзья встречались,
Входили в двери детства моего:
Под кулаком путейца подрагивает стол, позвякивают незлобиво тяжелые стаканы, в глазах вина поблескивает пламя.
Простолюдин суровый, мой отец всегда был в гуще жизни.
Бокал наполнив, он был сама мужская дружба.
Вся жизнь его была стремительным маршрутом…
И как-то, между утром и дорогой,
Между прибытием и быстрым отправленьем,
В один из самых непогожих дней,
Мой машинист, Хосе дель Кармен Рейес,
Сел в поезд смерти.
Он до сих пор не возвратился».
читать дальше